Jamás lo olvidaremos. Hay gente que después de esto se podrá morir tranquila. España es campeona del mundo en la final más dramática que se recuerda. El gol de Iniesta, en el segundo tiempo de la prórroga, hizo justicia con un equipo inolvidable y consagra a un jugador que es el paradigma de la humildad, lo más alejado a una estrella del fútbol pero con las virtudes de un fenómeno. Aún no se sabe de dónde sacó el Pálido Iniesta esas décimas de segundo para mantener la sangre fría, bajar las pulsaciones y rematar con la derecha el balón más importante en la historia del fútbol español.
Tanta violencia desquició a España, que no encontró nunca el toque y, por tanto, el camino. Aun así, fue el equipo que más insistió en imponer su estilo. Tardó casi 120 minutos en obtener la gloria. Demasiada demora.
El arranque fue bueno. A Holanda le costó pararse en el campo como es debido. La Roja aprovechó el cuarto de hora para tirar dos o tres derrotes que ya pudieron ser gol. Aquello llevaba las trazas de parecerse al partido contra Alemania. O sea, una cosa abrumadora y no demasiado difícil.
Luego se comprobó que fue una ingenuidad pensar así. Holanda se armó en todos los sentidos. El equipo se colocó bien y sus mamporreros empezaron a repartir ante la dejación de funciones de Webb, el peor árbitro del planeta. Hubo acciones de Van Bommel y de De Jong que merecieron la roja sin contemplaciones. Lejos de eso, el colegiado se dedicó a charlar con ellos.
España se fue del partido. A base de recibir estopa, se alejó del manual. El descanso fue una bendición porque sirvió para limpiar mentes. A una reanudación prometedora respondió de nuevo Holanda con más patadas y, lo que es peor, con un cuchillo: el contragolpe. Robben se plantó solo ante Casillas por dos veces y las dos mangas fueron ganadas por el portero.
El partido fue terrorífico de principio a fin. Terror porque España no podía practicar su juego más que a ráfagas. Y terror porque la escuela holandesa no fue la de siempre, sino una escuela de macarras mal encarados y liderados por Van Bommel, el rey de los suburbios en este Mundial. La forma de afrontar el partido de la Naranja Mecánica fue sucia y barriobajera, totalmente alejada de los postulados que la han llevado a tres finales de la Copa del Mundo. Cruyff debió sentir vergüenza en la grada.
La Roja, a tirones, también llegaba. Unas veces el exceso de adorno, otras la imprecisión y, una más, un defensa bajo palos evitaron el gol.
Del Bosque sacó a Navas para buscar el uno contra uno. Holanda iba de tarjetas hasta las cejas. El juego entre líneas de Iniesta y Xavi se iba imponiendo. Salió Cesc para acompañarlos. El buen juego fluía con cuentagotas. Pero fluía.
Holanda, que había estado 80 minutos dando palos, perdió fuelle e intensidad. Sólo le quedaba el latigazo de alguna contra. Pero si alguien podía y merecía marcar era España. Llegó la prórroga. La Roja tuvo dos ocasiones clarísimas. Pero hubo que sufrir hasta el minuto 116. Iniesta entró como un cuchillo en la mantequilla caliente.
Todo español que consiguiera llegar a ese minuto con su sistema cardiovascular intacto pudo disfrutar del momento. Incluso hoy y en los próximos días puede seguir relamiéndose con el remate. España es campeona del Mundo de fútbol y de sufrimiento. Tal vez, por eso este triunfo sabe mejor.
